Sobre el vacío
propio de la nada
ingenuo, sin mañana,
el ser inevitable emerge .
Cada amanecer
se convierte sólo en un símbolo,
porque vale más la noche
que trae una fuerza ardiente.
En la oscuridad
aparecen los fantasmas y los duendes
golosos en desenfrenados deseos,
expuestos, ante la luna
y las estrellas brillantes y titilantes.
Nadaístas
en plena rebelión,
con excesos,
sin logros,
sin recursos,
sin ambiciones,
dueños de la verdad
erosionando y moldeando,
viejos gestos y hábitos.
Nadaístas,
los homenajes
para todo lo contrario
a las rutinas,
a la armonía,
a otra realidad.
Sin intentar apreciar
el aroma de los jazmines,
la caricia y el abrazo de un niño,
el cantar de los pájaros,
el sol radiante,
el sonido majestuoso del mar.
Nadaístas
atropellan las consignas y el orden,
festejando y cuestionando las normas,
como si el libre albedrío,
incitara a lo desconocido.
Nadaístas,
¿estos sentimientos clandestinos
se traducen
en movediza y errónea felicidad?
Amo y odio
Amo la idea de Dios.
Odio la eternidad.
Amo el amor, el perdón, la caridad de Cristo.
Odio las Cruzadas, la Inquisición, la riqueza de la Iglesia.
Amo la libertad de los hombres.
Odio la injusticia que hacen en su nombre.
Amo la llegada del hombre a la luna.
Odio que no haya ido un poeta que ve otras cosas.
Amo el Caribe que aumenta el amor y la pasión.
Odio la trata de blancas que denigra.
Amo la poesía que se expresa libremente.
Odio los barrotes y censuras que le imponen.
Amo y odio muchas cosas.
Amar y odiar, dicotomía que atormenta y hace crecer.
El sol de los pecados
en la playa
quizá fue simple alucinación mía
o la tibia rebeldía
de emprender el camino
hacia la nada
El ser nadaísta
Impiedad urbana
En una esquina de la ciudad,
un auto se detiene frete al semáforo.
Un muchacho desaliñado,
con un secador y un botella en su mano derecha,
golpea el vidrio polarizado de la ventana del conductor.
No hay respuesta, monedas ni piedad.
Una mujer pasa taconeando sus stilettos
delante de una anciana sentada en la vereda,
que estira su mano suplicando ayuda.
No hay respuesta, monedas ni piedad.
Un joven con auriculares cruza la plaza,
sus zapatillas importadas tropiezan con un niño,
que convulsiona en el suelo envuelto en llanto.
No hay respuesta, monedas ni piedad.
En la gran ciudad,
ante la pobreza, el desamparo y el dolor,
no hay respuesta, monedas ni piedad.
Vomita a guerreros valerosos
Masacre sin camino ni destino
La máquina infernal que es la guerra
Despoja de las almas a su gente
Deglute a la opinión y a sus gestores
Granadas espantosas se derraman
Y sus soldados como autómatas pelean
La contienda más absurda
La ausencia de valores
Se matan sin cesar y sin propósito
Degüellan la razón y la conciencia
Devoran la emoción y los valores
Es toda una sinrazón, un despropósito
La eterna pregunta.
La peste es un círculo inconmensurable.
Invadiendo los límites del
ser a los extremos de la
nada.
Los silbidos de auxilio de una
ambulancia rasgan el
silencio de la noche.
El tiempo es exacto
... esencia... es destino.
La vida se desliza como
una gota lenta de una lluvia
eterna.
Y estalla la pregunta en la
mente suplicante de la
humanidad entera.
¿Por qué existe el ser y no la
nada?
